Diários

Nunca tive um diário e sei bem porquê. É evidente que o papel não guarda segredos e, pior, não tem discernimento sobre a quem transmite a informação que contém.

Em 1987, no meu aniversário, ofereceram-me uma agenda fantástica da Mafalda. A agenda tinha dimensão para escrever umas linhas em cada dia e, ao longo do ano lectivo de 87/88, fui apontando os eventos mais relevantes, embora sem qualquer tipo de reflexão. Mesmo assim, alguns factos eram anotados com recurso a uma amálgama de iniciais e abreviaturas que – é verdade – ainda hoje consigo decifrar. Depois desta única experiência nunca mais tive nada do género.

Há coisa de uns três ou quatro anos, lembrei-me desta agenda e verifiquei que felizmente conseguiu sobreviver às minhas cíclicas “limpezas de passado”. Folheei-a e deparei-me com a letra pavorosa que tinha (ainda pior do que a actual, mas como já quase não a uso) e com umas personagens do antigamente que faziam agora parte do meu imaginário.

No entanto, fui confrontada com algo que me deixou muito mais perplexa: a letra da minha mãe. Não só se tinha dedicado a emendar os meus erros ortográficos, como tinha espalhado pontos de interrogação à frente das minhas notas misteriosas, e ainda escreveu novas entradas relatando os seus próprios eventos nos dias respectivos. Analyze this!

[Para a SR que me fez recordar esta história a propósito deste seu post.]