Nunca é tarde (cont.)

Sempre que temos um bocadinho de tempo, o meu avô aproveita para se dar a conhecer, nomeadamente, lendo-me poemas de sua autoria. Aqui fica um soneto que ele me trouxe e com o qual ganhou um concurso de poesia em 1949.

Noite

A noite é fria, escura como breu.
Oiço-lhe a voz, o vento num carpir
E meditando, lúgubre, estou eu
Tentando aprofundar o seu sentir.

E à tentação de contemplar o céu
Meu coração não pôde resistir
Sendo envolto também no negro véu
Que na gélida noite veio cair.

E toda esta tristeza é muda e calma;
Até a noite é triste na sua alma,
Vejo caírem lágrimas dos céus.

Alma que por ser negra tem momentos
Em que chora sozinha os seus tormentos
Como eu choro também lembrando os meus.